Fleet Street

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Hoy es mi primavera, el día está nublado, el cielo es extraño, el viento tan frío que quema y el amor escaso, salgo a protestar contra lo alto de las nubes, contra el gordo tacaño de la liquor, contra iutube, hoy es mi día feliz, en el patio hay un columpio en una hoja que imprimí a dos tintas de bugambilias marchitas, mi madre es una botella de anís, mi salario es seguir vivo, mi recompensa es mi castigo, las calles cubiertas de lodo y la cuadra dispuesta de algún modo que me cuesta reconocer, quizá porque hoy me es indistinto el amanecer y también lo veo todo raro, en la puerta el niuspeiper me dice estáte alerta porque vienen tiempos fuertes, el mar sigue salado y Steven Tyler olvidó el himno de sus antepasados, pero no me preocupo, en mi mente ya no hay cupo para problemas terrestres, que hasta Oceanía llegue el insulto de mi alegría, no hay mundo que pueda vencerme porque hoy, muriendo, también le doy muerte.

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