María Dolores Pradera… Flor de la canela
La brisa del río acaricia los rostros de las doncellas que atraviesan el puente. El viejo puente, del río a la Alameda. La brisa del río, que en esta mañana fría hace que se cubran con tocas los hombros desnudos de las doncellas. El viejo puente de madera austera, lugar de citas en los atardeceres y noches de luna nueva. El viejo puente, del río a la Alameda.
El río despide la brisa. El puente alimenta de ilusiones vivas los corazones de las doncellas. La brisa del río se posa sin tregua sobre las figuras inquietas que pueblan el puente. Y el puente, el viejo puente se cubre de las doradas huellas de las mismas doncellas.
Cuando la noche se hace y el firmamento se cuaja de estrellas, una explosión de amores estremece al río, una explosión de amores ilumina con destellos multicolores el puente. El viejo puente que va desde el río a la Alameda.
