Preveía un futuro prometedor y se encontró con un presente cruel, capaz de dinamitar la esencia de su ilusión, convirtiéndolo en un tipo cabal y consciente de sus responsabilidades.
Preveía luces de bohemia alumbrando su caminar, pero se encontró con focos de neón hipnotizando sus sentidos, ofreciéndole la dulce traición a cambio de una pocas monedas de oro.
Preveía arcanos obedientes liderando su vida, orgullosos adalides de su arte, voceros de sus andanzas, pero se encontró con la voraz mediocridad atenazando sus movimientos.
Preveía ideas geniales trascendiendo el límite etéreo del papel en blanco, pero se encontró con frases ajenas a la literatura, más propias de un escribano eficiente que de un escritor excelso.
Preveía años de plácida existencia, pero se encontró con años de exclavitud, condenado de por vida por el más atroz de los delitos, el tirar por la borda los sueños.
Prevía sueños que se harían realidad, pero se encontró con una realidad que usurpaba la presencia de Morfeo, el cuál se batía en retirada hacia la soledad de la noche.
Preveía la felicidad, pero se encontró con la melancolía.
